Летят стихи, Им крылья сделал ветер. Листы бумаги, А на них слова. Летят стихи Беcшумно, на рассвете И тает их живая белизна. Быть может их найдет Нетрезвый дворник, Свершит обряд предав огню. Их смысл растворится В грязных окнах И станет сном Забытым наяву.
